Biancaneve non mangia la sua mela

Guance risucchiate. S'intravedono zigomi alle vibrazioni di luce. Sfuma nel basso uno strato di cipria, panna e miscela di palle di neve, fiocchi zuccherati. Tuona, turbamenti, sul davanzale di listelli in terracotta; è il ticchettio d'un rologio in ritardo, a mio nonno sarebbe piaciuto. Intona gradevole un mormorio che va a braccetto con la primavera. Contrasti di nebbia e il suo tepore con raggi che ancora non mi riscaldano. Un torsolo di mela, una cicca, si attaccano all'ammaccatura sul bordo del muretto, mi ospita, sono a cavalcioni, in equilibrio, ma ingombrante. "Come lo riempi bene, quel reggiseno!". Arrossisco e bolle il mio disgusto. Biascico un lamento, mi fiondo sulla mia seconda sigaretta, la consumo al filtro: io sono quella sigaretta. Non ho più nulla da offrire, non appago sensi, non dono piacere, una vergine che non è pronta che si presta al sesso. Un dolcificante sciolto nel caffè amaro che ti sveglia ogni mattina, tra piume e fruscii di fontane e sonni interrotti. I resti nella tazza non trovano pace. Biancaneve mastica la mela, ma il veleno le infiamma le vene, inaridisce le arterie, penetra, com'eroina circola frugandole dentro, spaesata ma veloce. Una fiala di veleno che si sposa con affetto sottile non mio. Prude, va stretto, se non t'appartiene, edera strofinata sulla cartilagine, si spalma come crema e sa di salsedine all'impatto con la schiena.
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Fossette di venere sporgendoti in punta di piedi. Fanno un roseo capolino dai margini jensati della cucitura della 40 larga.

•Questa settimana ricamerò la stanza da letto di tinta indaco. Toni dalle movenze leggiadre di cieli stesi e scoperti come di veli e trapunte tirate fino a sopra l'attaccatura dei capelli color rame.
•Questa settimana affilerò posate per lacerare polsi, cristalli su nocche di pietra, pallide ed avorio. L'estate incalza, mi contorco, una bambola di pezza usata, passiva, ingenua, senza sicurezze, indifesa, preda, zittita.

Uno spacco sulla coscia, sparare al cuore baciata da un nastro innodato, candore di luna.

•Questa settimana non cavalco sogni, non presto abbracci, solletica il coro d'un inno all'orecchie "sei o non sei anoressica?" per frenarmi e non mangiare.

Faccio della mia poesia la mia ragione. Abbozzo frammenti, diluisco immagini, pillole e pensieri come un fluido sparso e una spruzzata di lentiggini. Inesorabile ciò che sfugge. Innocenza è non uccidere una margherita. Il contorno della bocca mi si sgretola e la fronte frigge di febbre d'amore; e tra i miei che odo litigare muovo passi di rugiada, felina tra cuscini nel fracasso di coriandoli a parole e piatti rotti.

C: Aria

S: Aria

P: Aria

M: 10 ciliegie (100 gr 38 kcal) *vomito

C: 2 pezzi coniglio piccolo (85 gr 96 kcal) *vomito

Tot: 134 kcal

Incapace di finire una lattina di cola zero, singhiozzi spezzati.