Io non lascio traccia

E' pallido il mio viso, sembra quasi morto

non sento più le mani e l'odio che ti porto

è come fossi d'olio, scivoli addosso

e non mi importa tanto poi di questo fosso

sul ciglio posso stare, senza dover pensare, al rischio di cadere giù...

Che tanto anche se fosse, dal mio cranio rotto

non ne verrebbe fuori vino rosso

ma solo il tuo pensiero su di me riflesso

arrugginito dentro come un chiodo fisso.

Non ho del sal sulla lingua e non mi aspetto

che piovano parole, tanto qui è il deserto

la voce che si asciuga e resta dentro al petto
e non c'è scritto che si perda per difetto.

O invece è semplicemente colpa tua

che non sai correre

che non sai vivere

che non sai scegliere

che non sai combattere

...tu non sai correre

...tu non sai vivere

...tu non sai scegliere

...tu non sai combattere.

Messaggi di una madre.

“Mamma, ho preso 8 al compito di Inglese. Oggi pranzo e ceno fuori?”

“Così digiuni meglio!”

“Grazie del 'brava' per il voto.”

“Non riesci proprio a capire quanto fa male vederti così! Ieri mi hai proprio distrutta, sono contenta per il voto, ma è tutto sbiadito per me adesso.”

Il mio busto è un involucro di stoffa vellutata, ornato di vernice; il tronco di una quercia strattonato a sinistra dalla Bestia, che ha come iniziale del suo nome l’incisione di una A in maiuscolo, inchiostro sul pizzo del suo abito da Sposa a punto croce.

A destra, dalla Sirena che candida divulga il suo canto di manna. Il mio indissolubile legame con Lei, fa di me una statua esiliata da ella stessa. Una zingara bendata trainata da una cerva in pericolo, la mia Malattia espande i suoi rigetti, farina e Pan di Stelle con amor infornati. Ma io sfodero le armi sul mio calvo torace, sbavando i cadaveri di gesso, dettagli di cotone tamponano l’insopportabile bruciore: residui d’orge di dolore, senza lenirne il male. Nell’ambito d’un notturnar di fenici, volano regali su di noi, coaugulo il mio sangue in pozzo e una spugna ne assorbe fotogrammi e manciate d’insani pensieri. L’Anoressica che è in me, l'Anoressica che sono mi è Matrigna, Leonessa a cui servire tra gioielli e in tutù lilla e salmone, è pronto in tavola, besciamella come zolfo, cereali cenere sui denti. La Salvezza sperata Madrina. Ma il treno ritarda ed io passeggio sui binari. Allento i miei stracci, purificando le ferite d’argilla, caviglie che barcollano su un paio di scarpette, inclino la colonna vertebrale come anelli senza fede.

“Se mi arrabbio è perché ti voglio bene.”

“Lo so che me ne vuoi, e se piango di nascosto in aula è perché non mi sono indifferenti le tue parole. Se vuoi torno a casa”

“Stai serena e non piangere, prendi un altro bel voto che mi sto abituando agli 8... Ci vediamo all’uscita e poi puoi pranzar fuori.”

Sono spiga di grano sopra di lei, pungo, prudo. Una costola fa male sotto di lei, taccio. Tra i crateri il sublim digiuno mi disintegra, m'impasticco e scontro con banchetti di mirtilli di felicità arpeggiata.

“Guarda che ti picchio fino a ché non sei felice… e ci moriresti.”

48.

E non ti accorgi che son io a scegliere di essere

pioggia sulla neve su quella che già c’è.

(#4 foto: Io, 22 05 11)